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The Horus Heresy : Collection VIII – Extrait

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Cent quarante et un jours avant
la bataille de Phall
Système de Phall

Mon hurlement m’a arraché à mon rêve.

Mes paupières se sont ouvertes d’un coup. Durant un bref instant, j’ai cru être aveugle, revenu sur Inwit, et que le froid m’avait ôté la vue. Puis le contact glacé de mon armure a séparé le présent du lointain passé. Non, je n’étais pas aveugle, et cela faisait bien longtemps que mon frère avait lâché ma main pour s’abîmer dans le néant. Mais j’étais gelé, comme si mon rêve avait contaminé la réalité pour m’envelopper du souvenir de la froidure d’Inwit. Les optiques de mon casque couvertes de givre m’empêchaient de voir autre chose qu’un monde flou, une brume de lumière changeante. Et cette couche de givre était rose, de la couleur de la neige fondue mêlée de sang. En lisière de mon champ de vision, des runes palpitaient, lentes, faibles, rouge sombre.

Alerte : exposition au vide…

Alerte : armure endommagée…

Gravité : zéro…

Estimation des dommages…

Niveau d’énergie : faible…

Impossible de me souvenir d’où je venais, ni comment j’en étais arrivé là, à geler dans mon armure qui était en train de mourir lentement autour de moi. Je battis des paupières en faisant de mon mieux pour me concentrer. Les sensations commençaient à me revenir : une douleur sourde dans la jambe droite ; une sombre insensibilité dans la main gauche ; sur la langue, un goût métallique. Je suis en vie, songeai-je, et pour l’instant, ça suffit bien. Je tentai de bouger le bras droit, mais malgré mes efforts mon armure refusait d’obéir. J’essayai de fermer la main gauche. Rien. Je ne sentais même pas mes doigts.

Je reportai mon attention sur les runes qui clignotaient de plus en plus faiblement. Mon armure était passée en veille, consommation minimale. Elle ne valait guère mieux qu’une coquille de métal inerte, encore capable de me maintenir en vie, mais qui devait avoir encaissé des dommages sévères.

Je fermai les yeux, j’obligeai mon rythme cardiaque à ralentir. Je savais où j’étais. Je flottais à la dérive, dans le vide de l’espace. Si mon armure était encore capable de me tenir à peu près au chaud, elle faiblissait néanmoins. Bientôt, ses dernières réserves d’énergie seraient épuisées, et ma chaleur corporelle commencerait alors à se dissiper dans le vide. Mon organisme amélioré résisterait plus longtemps que celui d’un humain ordinaire, mais le froid finirait par s’insinuer jusqu’à mes deux cœurs et réduirait leurs battements jumeaux au silence. Ce n’était qu’une question de temps.

Un bref instant, je faillis perdre le contrôle. J’avais envie de hurler, de me débattre pour échapper à l’étreinte de fer de mon armure. La réaction instinctive d’un animal pris au piège sous l’eau, qui sent son dernier souffle lui brûler les poumons et les ténèbres inévitables se refermer sur lui, étouffer son existence. Je soufflai très lentement, longuement, et réprimai cet instinct en moi, jusqu’à l’immobilité. J’étais en vie, et tant que je le demeurerais, le choix m’appartenait.

— Activation de tous les systèmes, » articulai-je. Une pulsation électrique me parcourut le corps, et l’armure obéit.

Presque aussitôt, elle se mit à hurler. Un éclair de douleur me poignarda l’échine. Les sirènes d’alerte se chevauchaient, m’assourdissaient, tandis qu’une myriade de runes se mettait à clignoter furieusement sur l’affichage de mon casque. De quelques battements de paupières, j’annulai les alarmes et les sonneries se turent. Il me restait quelques minutes d’alimentation, au mieux, avant que mon armure ne devienne mon tombeau. De la main droite, je grattai le givre qui recouvrait les lentilles de mes optiques.

Aussitôt, une lumière blanche et crue m’éblouit. Je flottais dans une vaste chambre, illuminée par une source située quelque part derrière moi. Autour, tout était recouvert d’une pellicule de givre rosé que cet éclairage impitoyable faisait scintiller comme le glaçage d’un biscuit sucré. De minuscules cristaux dérivaient en tournant lentement sur eux-mêmes, emportés par le peu d’énergie cinétique qui leur restait. Des formes irrégulières, recouvertes de cette gelée rosâtre, flottaient un peu partout dans la chambre.

D’un battement de paupières, j’éveillai un petit marqueur terne dans le coin de mon affichage. Le système de transmission s’activa avec un chuintement de parasites. Je le réglai sur transmission générale.

— Ici Alexis Polux, de la VIIe légion. » Ma voix résonna dans mon casque, caverneuse, mais le seul retour fut un nouveau crachotement. Je réglai la transmission sur une répétition en boucle, qui durerait aussi longtemps qu’il y aurait de quoi l’alimenter. Peut-être que quelqu’un va m’entendre. Peut-être qu’il y a encore quelqu’un pour m’entendre.

Quelque chose vint rebondir contre mon épaule et apparut paresseusement dans mon champ de vision : une boule gelée, un peu plus large que ma main, qui demeura là, à pivoter lentement sur elle-même. Je tendis la main pour l’écarter, et elle se retourna pour me fixer de ses yeux morts.

La mémoire me revint d’un coup : le rugissement métallique de la coque qui s’éventre à l’instant où le vaisseau s’arrache à l’emprise de la tempête Warp, le sang qui jaillit et se répand sur la passerelle dans l’ouragan de débris acérés qui la traverse ; un officier, un humain, qui hurle de terreur, les yeux écarquillés. J’avais été sur un vaisseau. Je me souvenais de la passerelle trépidante sous mes semelles et de la furieuse vocifération de la tempête autour de nous.

Je fis reculer ma main de la tête coupée et la brusquerie de mon mouvement me propulsa en arrière, en pirouettant à travers les voiles d’écume de sang gelé. Tout tournait autour de moi. J’aperçus les niches des serviteurs encroûtées de givre, les rangées de consoles de contrôle déchiquetées. Sur son estrade, une station d’auspex tendait vers moi ses écrans et ses projecteurs holographiques, telles les branches d’un arbre couvertes d’une épaisse couche de neige hivernale. J’essayai de me stabiliser, d’arrêter cette valse, mais en ne réussissant qu’à me faire tourner plus vite. Des alarmes se déclenchèrent, stridentes dans mes oreilles.

Niveau d’énergie critique…

Niveau d’énergie critique…

Niveau d’énergie critique…

Le décor défilait derrière ma visière, teinté de rouge par le clignotement des runes d’alerte. Je voyais des corps soudés aux parois par des agglomérations de glace sanglante. Des fragments d’armures jaunes, brisées, dérivaient entre des membres arrachés et des éclats d’os. Des bouquets de câbles sectionnés pendaient des parois comme des écheveaux de viscères. Des rubans de parchemins de données flottaient à côté de serviteurs gelés, recroquevillés en position fœtale. Je pivotai et découvris la source de l’éclatante lumière : un soleil blanc, étincelant, qui m’inondait de ses rayons par une large brèche de la coque. J’aperçus la sphère bleue et scintillante d’une planète, nettement dessinée contre le vide ténébreux et piqueté d’étoiles. Et, entre moi et cet astre, un tableau qui me fit écarquiller les yeux.

Des vaisseaux détruits éparpillés à perte de vue. Des centaines de bâtiments aux coques dorées, rongées, déchiquetées comme des carcasses laissées en proie aux charognards. D’immenses bandes de blindage arrachées pendaient de leurs entrailles de métal froid, laissant voir leur treillis de coursives et de chambres, de passerelles et de cabines. Des coques titanesques, aussi massives que des montagnes, débitées en tronçons inégaux, ravagées, lacérées. J’avais l’impression de me pencher sur les reliquats d’une scène d’abattoir.

Tous mes frères sont morts, songeai-je, et un froid plus glacial que tout ce que j’avais pu connaître depuis des décennies m’étreignit. L’image d’Helias me revint. Helias, mon frère véritable, mon jumeau, que mes doigts n’avaient pas su retenir et qui avait disparu dans un gouffre de ténèbres.

Niveau d’énergie critique… Les runes clignotaient follement, les alarmes tintaient.

Mes derniers souvenirs me revinrent enfin. Je me remémorai où nous allions, où nous étions tous censés nous rendre. Je laissai errer mon regard sur ce cimetière, avec une seule certitude en tête.

Niveau d’énergie critique…

— Nous avons échoué, » murmurai-je dans le silence.

— …répondez… » Une voix grésilla à mon oreille, hachée, presque couverte par les parasites. Il me fallut le temps d’un battement de cœur avant de réagir.

— Ici le capitaine Polux, de la VIIe légion. » L’affichage de mon casque s’obscurcissait peu à peu, et le crépitement des parasites m’emplissait les oreilles. Mon armure avait épuisé le peu d’énergie qui lui restait, et je la sentais se raidir autour de moi. Un calme engourdissement se répandait dans mon corps. L’affichage de mon casque vira au noir. Puis quelque chose vint heurter ma poitrine et se resserra autour de moi avec un grincement métallique. Prisonnier de mon armure moribonde, je me sentis basculer vers les ténèbres, au-delà de la vision et de la souffrance, vers l’abîme, comme mes frères. Je suis seul dans l’obscurité, dans le froid, pour toujours.

— Nous vous tenons, frère, » bourdonna une voix dans un chuchotement mécanique. Elle semblait émaner du tréfonds d’une nuit traversée de rêves de glace et de vaisseaux morts scintillants sous les étoiles.

Je savais que ce fardeau me reviendrait. Je connaissais aussi bien que quiconque le protocole de notre légion, mais cela ne m’empêchait pas de souhaiter qu’il en soit autrement. Les commémorateurs et les itérateurs qui évoquent les Légions Astartes affirment que nous ne connaissons pas la peur, et que seules la détermination et la fureur animent nos cœurs et nos esprits. Au sujet des Imperial Fists, ils ajoutent que nos âmes sont de pierre et que l’émotion s’est tue depuis longtemps en nous. La vérité, comme toujours, ne saurait s’exprimer par de simples mots. Si nous ne ressentions rien, nous n’aurions connu que la défaite au cours des milliers de guerres que nous avons menées au nom de l’Empereur. Sans le doute pour tempérer l’audace, nos ennemis nous auraient massacrés plusieurs fois chacun. Sans la rage, jamais nous n’aurions pu atteindre les sommets de la gloire. Je ne ressens pas la peur, mais son souvenir demeure en moi, mutilé, atrophié, tel un instrument accordé sur d’autres notes. Là où un humain serait pris de terreur, j’éprouve des émotions différentes, imprimées dans ma psyché, génétiquement encodées au cours du processus qui m’a créé. Parfois de la colère, de la prudence, ou un froid calcul. Quelquefois, de l’appréhension, comme un écho lointain de cette peur qui n’existe plus pour moi. Et c’était exactement cela que je ressentais en cet instant, devant le commandement de la flotte rassemblé à bord du Tribune. De l’appréhension.

Je les regardais défiler devant moi pour pénétrer dans la vaste chambre de granit et de bronze. Une centaine de meneurs en armure de bataille. Chaque armure jaune doré était ornée d’emblèmes complexes, tracés en filigranes d’argent, et sur leurs plastrons et leurs épaulières reluisait le symbole du poing fermé, noir de jais. Certains étaient âgés, le visage raviné, couturé de cicatrices ; d’autres apparaissaient jeunes, alors qu’ils ne l’étaient pas. Pertinax était là ; ses optiques vertes se posèrent sur moi et me fixèrent longuement. À côté de lui, Cazzimus, qui avait tenu les tours de Velga six mois durant. Et Iago, qui avait combattu lors de la première pacification de Luna. Et autour d’eux, les marshals, maîtres de siège, sénéchaux de la légion. À eux tous, ils incarnaient un demi-millénaire de batailles.

J’attendis qu’ils soient tous passés, puis je leur emboîtai le pas et m’avançai jusqu’au centre de la chambre. Les adeptes de la machine n’avaient pas terminé de réparer mon armure, si bien que je ne portais qu’une robe safran, serrée à la taille par une cordelière rouge sang. Je marchai tête haute, dominant mes frères de toute ma stature. Même sans mon armure, j’étais plus grand que n’importe lequel des membres de l’assistance. Je me frayai un chemin entre mes pairs et l’écho de mes pas résonna dans la vaste chambre silencieuse. Je sentais leurs regards posés sur moi, attentifs, observateurs. Mon bras gauche pendait, raide, dans ma large manche qui dissimulait les anciennes traces de morsure et les nouvelles blessures que j’avais endurées. La cicatrisation me faisait encore souffrir, mais rien de tout cela ne se reflétait sur mon visage.

Cette chambre d’audience était profondément enfouie au cœur des superstructures du Tribune, à présent devenu le vaisseau-amiral de la Flotte de Représailles, ou du moins de ce qu’il en restait. Entre ses parois lambrissées de bronze poli, des gradins de granit noir s’étageaient en pente douce, de chaque côté, et les braseros l’emplissaient d’une clarté rougeâtre. La projection d’un système stellaire, une étoile et ses planètes d’un vert spectral, tournait lentement dans l’air, suspendue au-dessus de l’espace libre en son centre.

Tyr m’avait appris ce qui devait se produire. Il était venu me voir alors que j’étais encore en convalescence sous l’œil vigilant des apothicaires.

— C’est à vous qu’échoit cette obligation, Polux, » m’avait-il dit, en abaissant sur moi son regard sombre, dans son visage taillé à coups de serpe. Les serviteurs médicaux étaient en train de ressouder les chairs de mon flanc gauche, sans quoi je me serais levé pour lui répondre. J’en avais été quitte pour demeurer allongé sur la table d’acier, sous les scalpels laser et les torches de cautérisation occupés à réparer mes muscles broyés ou brûlés par le gel.

— Il y en a d’autres, bien plus dignes d’un tel honneur, » avais-je rétorqué, en soutenant son regard. L’ombre d’un sourire sarcastique avait fait frémir la commissure de ses lèvres. La maîtrise de soi est l’une des toutes premières qualités requises chez un Imperial Fist, si bien que je n’avais eu aucun doute. Son expression ironique n’avait rien d’involontaire. Peut-être avait-il pris mes paroles pour un signe de faiblesse, de déloyauté, ou la manifestation d’un défaut de personnalité que nul n’aurait encore décelé au cours de mes décennies de service. Peut-être était-ce seulement qu’il ne m’aimait pas. Nous sommes frères, liés par le serment et le sang de notre primarque, mais la fraternité n’implique pas l’amitié. En vérité, j’ignore ce qu’il pensait à ce moment précis. J’ai toujours été un peu à part, incapable de décrypter les signes révélateurs des pensées de mes frères. Pour moi, leurs sentiments sont indéchiffrables, et il se peut qu’ils me voient ainsi, eux aussi.

Tyr avait secoué la tête et ce petit mouvement avait fait remuer les énormes épaulières de son armure Terminator.

— Non, frère. Vous êtes l’élève de Yonnad, l’héritier de son autorité. Notre primarque et Sigismund la lui ont transmise. À présent, elle vous revient, et il ne vous appartient pas de la refuser. »

Je l’avais regardé dans les yeux, ces yeux si semblables à ceux de notre primarque. Ma protestation ne devait rien à la fausse modestie. Il y avait réellement, parmi nous, des hommes plus dignes que moi de conduire une force encore équivalente à un bon cinquième de celle de notre légion tout entière. Des hommes bien meilleurs que je ne l’étais avaient survécu au naufrage de notre flotte : des commandants riches d’expérience acquise au cours de nos campagnes, parvenus au sommet du tableau des honneurs et plus habiles au maniement des armes. Tyr en faisait partie.

Je ne suis pas un héros, un champion de la légion. Je sais me défendre, attaquer, et tenir une position sans céder un pouce de terrain. Je n’ai rien d’autre à mon crédit. Tel est mon seul titre de gloire. Toutefois, nous sommes les Imperial Fists ; l’ordre et le formalisme ne sont pas des notions que nous prenons à la légère. Yonnad m’avait désigné pour successeur. Je doute qu’il avait envisagé de se voir contraint si rapidement de me transmettre son commandement ; mais ils m’avaient retrouvé vivant dans cette épave gelée, et la tempête avait emporté mon mentor. Tyr avait raison. Je ne pouvais refuser. C’était mon devoir, et ce fut donc pour assumer ce devoir que je me retrouvai à me présenter d’un pas claudiquant devant le cercle de mes pairs.

Je m’immobilisai au centre de la chambre, sous la lente révolution de la projection hololithique, et levai les yeux vers tous ces visages qui m’observaient depuis les gradins. Une centaine de paires d’yeux luisaient dans les ténèbres. Je me sentais à la fois profondément honoré et terriblement seul. En vérité, je ne craignais pas la responsabilité. Yonnad avait été le meilleur maître de flotte de notre légion, et j’étais son meilleur disciple. J’avais commandé des flottes expéditionnaires, dirigé des campagnes de conquête. Mon mentor était mort ; j’étais son héritier, formé et préparé à prendre sa succession. Mais cet honneur, je n’en avais aucune envie.

Notre flotte constituait la première réponse du primarque à la traîtrise de son frère. Cinq cent soixante-et-un vaisseaux et trois cents compagnies avaient quitté le Phalanx. Le premier capitaine Sigismund devait en prendre la tête, mais le primarque l’avait ramené sur Terra, et nous avions sauté en direction d’Isstvan sous le commandement de Yonnad. À peine dans le Warp, une implacable tempête s’était abattue sur nous. Incapables de localiser la balise de l’Astronomican, les navigators nous avaient conduits toujours plus loin vers le cœur de la tourmente. Nous étions perdus, prisonniers des courants d’un océan pernicieux. Enfin, après une période qui nous avait paru durer plusieurs semaines, les navigators avaient détecté une éclaircie dans cet ouragan, un unique point d’accalmie. Nous avions fui dans cette direction, mais la tempête nous avait rattrapés, dans toute sa fureur.

La flotte avait effectué sa translation dans l’espace réel en lisière d’un système stellaire. Dans ces derniers instants, la tempête s’était déchaînée avec une violence telle que je n’en avais jamais vue de pareille. Nos champs de Geller avaient cédé et les coques de nos vaisseaux, hachées, avaient été dévorées par le feu de nos propres réacteurs. Quelques bâtiments avaient tout de même réussi à s’en sortir indemnes, mais les morts étaient nombreux, et leurs cadavres gelés, crachés par le Warp, dérivaient à présent dans le vide. Deux cents vaisseaux perdus, dont les ruines mutilées tournaient à la lumière d’une étoile oubliée. Ils m’avaient retrouvé dans les décombres de l’une de ces épaves dévastées. J’étais l’un des rares rescapés.

Dix mille de nos frères passés de vie à trépas. Une perte immense, si énorme qu’il m’était difficile de l’appréhender.

Trois cent soixante-trois de nos vaisseaux avaient survécu. Le destin de plus de vingt mille de mes frères Imperial Fists reposait à présent entre mes mains. La plus lourde responsabilité que l’on m’avait confiée de toute mon existence. Je n’ai pas le choix, songeai-je. Quand bien même la charge serait trop lourde pour moi, c’est mon devoir.

Je saluai l’assemblée d’une inclinaison de tête.

Il y eut un silence. Puis une centaine de poings frappèrent une centaine de plastrons, à l’unisson.

Je levai la main vers l’image du système dans lequel nous nous trouvions. Phall. Un système mineur, tellement obscur et ignoré que son existence se résumait à une simple note au bas de l’une des pages des registres de nos navigators. Au-dessus de ma tête, la projection hololithique tournait toujours sereinement. Les planètes disparurent tandis que s’agrandissait la portion d’image montrant nos vaisseaux survivants. Je la laissai tourner encore un instant. Il y avait une question cruciale que tous les hommes présents devaient se poser.

— Plus de cinq cents vaisseaux, en route vers le lieu de la plus monstrueuse trahison jamais commise. Deux cents d’entre eux perdus corps et biens, alors qu’ils atteignaient l’unique refuge au cœur d’une tempête. Deux planètes, jadis habitées, aujourd’hui désertes. » Je me tournai vers l’amas de nuages pourpres qui représentait les conditions relatives du Warp autour du système. « Et nous voilà, environnés par les tempêtes qui nous ont poussés jusqu’ici. Coupés de toutes communications. Cernés. Pris au piège. » Je levai les yeux vers tous ces visages qui m’observaient ; certains hochaient la tête, comme s’ils voyaient bien où je voulais en venir. Peut-être après s’être fait les mêmes réflexions que moi étaient-ils parvenus aux mêmes conclusions ? Je savais comment on conçoit un piège, pour en avoir usé moi-même, lors de dizaines de conflits, et je n’ignorais pas comment on achève un ennemi affaibli que l’on prend par surprise. Devant cette image de notre flotte isolée dans le système de Phall, je flairais un traquenard. Si je n’avais aucune idée de la manière dont on s’y était pris pour créer les conditions d’une pareille embuscade, je ne pouvais ignorer ce que me criaient tous mes instincts.

— Et si nous sommes tombés dans un piège, » repris-je, d’une voix qui résonna dans le silence de la chambre, « qui s’apprête à venir nous y chercher ? »

Le Palais Impérial, Terra

Son père l’attendait au sommet de la plus ancienne forteresse de Terra. Le cylindre rocheux et irrégulier du bastion de Bhab s’élevait au plus haut du toit du monde, comme un doigt pointé vers les étoiles. Durant les interminables millénaires de la Longue Nuit, des seigneurs de guerre, des rois et des tyrans en avaient fait leur refuge, et le trouvaient déjà ancien même alors. À présent, ce n’était plus qu’une disgracieuse relique plantée au cœur des enceintes tentaculaires toujours en expansion du Palais Impérial, un vestige primitif de l’antique barbarie, fondu en un monument d’illumination et d’unité. Sigismund se demandait si la sauvagerie incarnée par cette antique forteresse pouvait triompher du palais qui s’efforçait de la dompter. Les anciens usages ressurgissent et s’imposent à nous, comme toujours. Depuis les tout premiers pas de l’Humanité sous ce soleil, la guerre avait toujours été la seule constante de son existence, et elle le demeurerait bien après que cet astre consumé ne soit plus qu’un tison froid et noirci, il en avait l’intime conviction.

Les rafales qui souffletaient le bastion étaient froides et chargées d’un parfum d’épices venu des camps de travail qu’il apercevait au loin, au flanc des montagnes. Au firmament, des bancs de nuages filaient en travers d’un ciel dont le bleu pur s’éclaircissait peu à peu, et la fraîche clarté de l’aurore accentuait les méplats de son visage. Un visage qui aurait pu être beau, mais que la guerre et l’ingénierie génétique avaient modelé dans un tout autre but. Ses traits autrefois nobles étaient émoussés par le temps et la rudesse de l’existence. Il avait la peau grêlée, tavelée, et, sous l’œil droit, une vilaine cicatrice indurée qui lui courait tout le long de la joue jusqu’à la mâchoire. Pourtant, c’étaient ses yeux qui retenaient généralement l’attention. D’un bleu de saphir étincelant, et illuminés d’une rude et intense énergie. Il portait une armure dorée, lustrée, une cape blanche frappée d’une croix noire, et arborait comme une seconde peau les marques d’honneur et les souvenirs des centaines de guerres qu’il avait connues. Au cours d’innombrables batailles menées parmi les étoiles, il n’avait jamais connu la défaite. Des arènes gladiatoriales des World Eaters jusqu’à la conquête d’amas stellaires, il avait toujours démontré ce que c’est que d’être un soldat de l’Imperium. En d’autres temps, il eût sans doute été le plus grand guerrier de son époque, mais en cette ère il était simplement le plus puissant des fils de celui qui l’attendait, debout près du parapet de la tour.

Dans son armure d’adamantium et d’or, Rogal Dorn resplendissait sous les premiers feux du soleil. Le primarque des Imperial Fists dominait Sigismund d’une bonne tête, avec l’allure d’un demi-dieu. À ses côtés se tenait une astropathe maigre à faire peur, dont l’échine courbée se dessinait nettement sous la soie verte de sa robe. Ils ne disaient rien, mais Sigismund eut l’impression très nette qu’ils venaient d’achever leur conversation. La tension était encore palpable. Il s’agenouilla et le vent fit frémir son tabard contre sa cuirasse.

— Tous mes remerciements, maîtresse, » dit Rogal Dorn en se tournant vers son interlocutrice squelettique, qui s’inclina et se retira. « Relevez-vous, mon fils, » ajouta-t-il.

Sigismund obtempéra lentement, puis leva les yeux sur le visage de son père. Celui-ci lui rendit son regard, l’œil sombre. Son visage dur, d’une impassibilité minérale, se crispa en un sourire sans joie, dont Sigismund comprit immédiatement la signification. C’était chaque jour la même chose, depuis qu’il était revenu sur Terra.

— Pas de nouvelles, monseigneur ? » interrogea-t-il.

— Aucune.

— Les tempêtes du Warp doivent empêcher…

— Rendent toute communication impossible, oui. » Dorn se détourna. Au loin, bien au-delà des remparts, un aigle vira paresseusement dans le ciel bleu glacé, effleurant du bout de l’aile un panache de fumée. Le primarque suivit des yeux la spirale ascendante de son vol, tandis qu’il se laissait porter par la colonne d’air chaud.

Les semaines succédaient aux semaines depuis que Dorn avait reçu la nouvelle de la trahison de son frère et avait pu en constater les preuves. Sigismund se souvenait encore de la rage qui avait fait flamboyer son regard. Elle était toujours là, il le savait, contenue par sa volonté, enfouie sous l’épais manteau du contrôle de lui-même. Il le savait, parce que la même colère brûlait également en lui, l’écho incandescent de la froide fureur de son père. Dorn aurait voulu se porter à la rencontre d’Horus, le défier, entendre la confession du traître et lui infliger de sa propre main le châtiment qu’il méritait, mais le devoir l’en avait empêché. Son devoir envers l’Empereur et l’Imperium qu’Horus cherchait à anéantir. Ils étaient revenus sur Terra, mais Dorn avait désigné ses fils comme émissaires de sa colère, en tant que Flotte de Représailles. Trente mille Imperial Fists, et plus de cinq cents vaisseaux avaient pris l’espace à destination d’Isstvan. Une force assez puissante pour soumettre une centaine de mondes et porter la colère d’un frère. À présent, une seconde force formée par l’union de nombreuses légions se réunissait afin de frapper Isstvan. Mais ils n’avaient aucune nouvelle de la Flotte de Représailles.

— Nous en recevrons bientôt, monseigneur. Le tiers d’une légion ne peut pas disparaître ainsi, avalé par la galaxie, sans laisser de trace.

— Ah oui ? » Rogal Dorn posa son sombre regard sur Sigismund. « Les légions sont en guerre ouverte. Horus est devenu félon. Le sol sous nos pieds pourrait tout aussi bien s’ouvrir pour se changer en ciel. Comment avoir encore la moindre certitude ?

— Vous avez trop écouté les bavardages inquiets du conseil, monseigneur, » releva Sigismund d’une voix égale. La peur nous entoure, songea-t-il. Elle sifflait comme un vent glacé dans les vastes salles de Terra, courait comme un torrent dans les basses-fosses des ruches de la Mérique du Nord, susurrait parmi les colonnades d’Europa. La peur se répandait par les regards furtifs, la rumeur, le silence des terreurs informulées. Elle était partout, et enflait chaque jour. La trahison d’Horus ébranlait toutes les convictions et la foi que chacun plaçait en la loyauté et la vérité de l’Imperium. Il avait suffit d’un instant pour que l’incertitude s’empare d’eux tous. Qui pouvait avoir pris le parti d’Horus ? À qui accorder sa confiance ? Qu’allait-il se passer maintenant ? Les questions s’accumulaient, sans réponses. Et en regardant son père dans les yeux, Sigismund ne put s’empêcher de penser que les quelques éclaircissements dont ils disposaient ne leur avaient apporté que peu de réconfort.

— La flotte ira jusqu’à Isstvan, et quoi qu’il arrive, ils s’en sortiront. Ce sont vos fils, après tout.

— Regrettes-tu de m’avoir suivi et d’être revenu ici ? » s’enquit Dorn.

— Non. C’est ici qu’est ma place. » rétorqua-t-il en le regardant dans les yeux. Le commandement de la flotte dépêchée à Isstvan lui revenait de droit, mais il avait refusé ce devoir pour demander à revenir sur Terra. Confiant en son jugement, Dorn avait accédé au désir de son fils sans poser de question.

Sigismund avait gardé pour lui la véritable raison de sa demande, car il lui avait semblé que Dorn ne comprendrait pas. Lui-même avait du mal à analyser ses propres motivations, mais il avait fait son choix. Depuis, cette petite tromperie lui pesait aussi lourdement que les chaînes d’un pénitent.

Dorn sourit.

— Tant de certitudes. Si peu de doutes, » commenta-t-il.

— Le doute est la pire des faiblesses, » rétorqua Sigismund en se rembrunissant.

Dorn haussa un sourcil.

— En me citant mes propres paroles, entendez-vous me flatter, ce qui manquerait par trop de subtilité ? Ou s’agit-il d’une fine réprimande ?

— La vérité est une lame aux multiples tranchants, » repartit Sigismund d’une voix sans inflexions. Le rire de Dorn résonna comme un bref roulement de tonnerre.

— Une provocation, à présent ! » gronda-t-il, mais sur un ton qui n’était pas tout à fait sérieux. Il posa la main sur l’épaule de Sigismund. « Merci, mon fils, » reprit-il d’une voix redevenue grave. « Je suis heureux de vous avoir près de moi. » Un bref instant, Sigismund éprouva le désir de lui dire la véritable raison pour laquelle il était revenu sur Terra, puis son père détourna le regard, et l’envie s’évanouit.

— Mais il y a autre chose, et de plus important que m’empêcher de sombrer dans la mélancolie. » Tourné vers les étoiles scintillantes, à l’horizon, Dorn fixait une étincelle rouge qui palpitait dans le ciel comme une braise moribonde. « Elle est là, » soupira-t-il. « La trahison est à nos portes.

— Alors les rapports sont exacts ? Mars est sur le point de tomber ?

— Oui. »

Sigismund sentit la colère bouillonner en lui à la pensée que l’ennemi puisse être si proche du cœur de l’Imperium. La haine montait, se déversait en vagues brûlantes dans ses veines, en dévorant d’autres émotions moins puissantes jusqu’à se changer en un feu à peine contenu. C’était cette flamme intérieure qui faisait de lui un guerrier sans égal, qui ne le cédait qu’à l’Empereur et au primarque dont il partageait le patrimoine génétique. Durant un bref instant, il retrouva le même état d’esprit qu’avant cette rencontre sur le Phalanx, ce moment où tout avait changé.

Il exhala lentement, longuement.

— Je réduirai ces traîtres de Mars en poussière ! »

Dorn secoua la tête.

— Nous n’avons pas le temps pour ça. Pour le moment, nous devons nous assurer d’avoir le nécessaire pour la défense de Terra. Les armures de Mondus Occulum et Mondus Gamma. » Sigismund acquiesça. S’il ne leur restait aucun allié parmi les adeptes de Mars, la tâche serait épuisante ; épuisante, mais simple.

— Mes ressources ?

— Vous aurez quatre compagnies, et Camba-Diaz vous accompagnera.

— Afin de tempérer mes humeurs, » grinça Sigismund. Il reconnaissait la sagesse des décisions de son père, sa fierté dût-elle en souffrir.

— Nous avons tous besoin de compagnons pour maintenir notre équilibre, » répliqua Dorn en inclinant légèrement la tête. « N’ai-je pas raison, mon fils ? » Sigismund songea à l’étincelle d’incertitude qu’il avait vu s’allumer dans le regard de son père, et à la véritable raison pour laquelle il avait demandé à revenir sur Terra. Il est pris au cœur de la tourmente, cerné par la peur et la déloyauté, se dit-il, et je dois me tenir à ses côtés, quoi qu’il arrive.

— Ce sera fait, monseigneur, » assura-t-il en ployant le genou.

— J’en suis certain, » lui répondit Rogal Dorn.

UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Les Ombres de la Traîtrise Première version française publiée en France en 2015.
L’Ange Exterminatus Première version française publiée en France en 2013.
Félon Première version française publiée en France en 2013.
Cette édition est publiée en France en 2022 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Titres Originaux : Shadows of Treachery, Angel Exterminatus et Betrayer.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Illustrations intérieures par : John Blanche, Neil Roberts et Karl Richardson.
Traduit de l’Anglais par : Nathalie Huet et Juliet Drouet (Les Ombres de la Traîtrise), Julien Drouet (L’Ange Exterminatus et Félon).
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2022.

The Horus Heresy : Collection VIII © Copyright Games Workshop Limited 2022. The Horus Heresy : Collection VIII, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2022

ISBN 13 : 978-1-80407-246-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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